Вдруг стало невыносимо больно. А может, и не больно. Только душа так тоскливо заныла.
Удалила свой рисунок из конкурса, поджала хвост и закрыла новости.
Оглядываюсь на свое писательство и понимаю: нужно работать. Такими гении и были. Как они писали? Лермонтов, расскажи мне. Булгаков, как ты работал? Хотя да. У вас времена-то были...Другие. Даже у тебя, Ми..оп-па. А вот это уже интересно) Вы оба Миши, любимые...Хотя тот, который жил в 20 веке...прости меня. Я ведь пока ничего, кроме МиМ не прочитала. Но я прочту, я обещаю.
Тоскливо от того, что мне уже 18, а я ничего не добилась в жизни. В моем возрасте люди правили миром и совершали подвиги, писали такие стихи, что нельзя было оторваться или произведения, потрясающие мир до сих пор.
У меня даже друзей в реальности нет. Вот так вот все банально и тухло.