Приятно встретить человека, который тебе рад. Приятно поговорить несколько минут, потому что мы давно не виделись. Приятно знать, что друзья все-таки остались.
Приятно слышать, что о твоем голосе и манере говорить говорят что-то хорошее, поскольку я всегда считала, вот что-что, а это у меня врожденно фигово.
Приятно купить ром-бабу и есть прямо на улице, наблюдая, как завидуют дети.
Зашла на стихи.ру. Сначала на произведения некой Миары, а потом к себе. Хочется писать. Очень. До... но вспоминается пара слов и словно окатывает холодной водой. И не пишется.
Хочется писать так, чтобы хотя бы самой нравилось. А иначе - так толку? Нужно взяться за один долг. Нужно. Нуж... но, опять же. Выполнять - так на отлично. А не как всегда.
Как всегда - надоело. Скучно, пресно. И иногда даже отвращение от своего же творчества.
А еще хочется читать стихи. Которые отражают тебя. Ведь кто-то когда-то думал то же самое, думал красиво, умел выразить...
На др сказала подарить себе лук. Пообещали килограмма два купить Правда, не знаю, насколько серьезно они восприняли это предложение. Я - вполне, наверное.
А меня на самом деле бесит, что Инна знает дату моего рождения. Я не люблю др не из-за того, что это др или каких-то предрассудков, нет. Я не люблю его в таких больших компаниях. Я не люблю не искренних пожеланий. Да и.. ну не особо это праздник.