Я знаю, о чем будет эта книга. Я не знаю, когда я ее напишу, напишу ли я и вообще, напишется ли она. Но я знаю, о чем она будет.
Она начнется так: (это будет первый лист, еще без названия)
Рядом шумели деревья - их тревожил утренний ветер. А утро светлело такое раннее, что еще никого не было из людей здесь, что можно играться...с собой. В памяти кружился вихрь воспоминаний: обрывки слов, снов, настоящей жизни. Их слова, что они скучают, а потом, после нескольких шагов назад, в прошлое, боль, боль и боль. Рваные края воспоминаний, окутавшие и то, чем была она вызвана. Так что невольно появляется оскал. Оскал на лице, а вот в душе та же боль. И это растерзанное ими сердце...Кровавый комок плоти, больше ничего. Память ясна, она шепчет на ухо, как рвали они его, как подливали кислоты или щелочи. Теперь у него нет формы. И только самой приходится помнить, что это сердце, а не что-то другое. И теперь вот оно, рядом, а вовсе не внутри, стоит махнуть хвостом - и оно уже в пыли, кровь собирает песчинки. Спрыгнуть за ним, поднять его, бросить, самой не менее жестоко растерзать его когтями, превратить уже просто в жижу. И закопать. Закопать в этот чертов песок, что стал красным. Кровь, кровь, кровь.
Боль...Боли нет. И больше не будет. Это сердце..его уже нет. О нем никто не вспомнит. Хватит! оно забыто навсегда! И это они его убили. Оно было убито не сейчас, не здесь..Здесь от него избавились.
Теперь. Внутри. Бьется другое сердце. Оно не дышит теплом. Оно не страдает. Оно железное и холодное, жестокое и неуязвимое. Хотя нет...железо - некрасиво. Оно будет серебряным.
Дальше я тоже знаю, как писать. и знаю, о чем. Там будут обрывки снов о других людях. Там будет смысл в том, что общество загоняет человека. Там будет ничего не ясно о том, кто она.
И это будет красиво.
Если будет, конечно...
Она начнется так: (это будет первый лист, еще без названия)
Рядом шумели деревья - их тревожил утренний ветер. А утро светлело такое раннее, что еще никого не было из людей здесь, что можно играться...с собой. В памяти кружился вихрь воспоминаний: обрывки слов, снов, настоящей жизни. Их слова, что они скучают, а потом, после нескольких шагов назад, в прошлое, боль, боль и боль. Рваные края воспоминаний, окутавшие и то, чем была она вызвана. Так что невольно появляется оскал. Оскал на лице, а вот в душе та же боль. И это растерзанное ими сердце...Кровавый комок плоти, больше ничего. Память ясна, она шепчет на ухо, как рвали они его, как подливали кислоты или щелочи. Теперь у него нет формы. И только самой приходится помнить, что это сердце, а не что-то другое. И теперь вот оно, рядом, а вовсе не внутри, стоит махнуть хвостом - и оно уже в пыли, кровь собирает песчинки. Спрыгнуть за ним, поднять его, бросить, самой не менее жестоко растерзать его когтями, превратить уже просто в жижу. И закопать. Закопать в этот чертов песок, что стал красным. Кровь, кровь, кровь.
Боль...Боли нет. И больше не будет. Это сердце..его уже нет. О нем никто не вспомнит. Хватит! оно забыто навсегда! И это они его убили. Оно было убито не сейчас, не здесь..Здесь от него избавились.
Теперь. Внутри. Бьется другое сердце. Оно не дышит теплом. Оно не страдает. Оно железное и холодное, жестокое и неуязвимое. Хотя нет...железо - некрасиво. Оно будет серебряным.
Серебряное Сердце
Дальше я тоже знаю, как писать. и знаю, о чем. Там будут обрывки снов о других людях. Там будет смысл в том, что общество загоняет человека. Там будет ничего не ясно о том, кто она.
И это будет красиво.
Если будет, конечно...
давай, делай !!!
прямо сейчас (до лета) у меня нет времени.
а потом я забуду. или не хватит меня.
я когда-то так страну жизни писала. (и написала, кстати)
но сейчас у меня даже этого часа нет
крайне обидно
ну почему?
просто у того, что я напишу, все равно будущего нет.
=((